De literatura y textos

I have often found myself insisting on the necessity of distinguishing between literature and belles-lettres or poetry. Literature is a modern invention, inscribed in conventions and institutions which, to hold on to just this trait, secure in principle its right to say everything. Literature thus ties its destiny to a certain noncensure, to the space of democratic freedom (freedom of the press, freedom of speech, etc.). No democracy withouth literature; no literature without democracy. One can always want neither one nor the other, and there is no shortage of doing without them under all regimes; it is quite possible to consider neither of them to be unconditional goods and indispensable rights. But in no case can one dissociate one from the other. No analysis would be equal to it. And each time that a literary work is censured, democracy is on danger, as everyone agrees. The possibility of literature, the legimitation that a society gives it, the allaying of suspicion or terror with regard to it, all that goes together – politically – with the unlimited right to ask any question, to suspect all dogmatism, to analyze every presupposition, even those of the ethics or the politics of responsibility. (28)  

Jacques Derrida - On the name

De la responsabilidad y cosas peores

Furthermore, would it be moral and responsible to act morally because one has the sense (the word emphasized above) of duty and responsibility? […] All this, therefore, still remains open, suspended, undecided, questionable even beyond the question, indeed, to make use of another figure, absolutely aporetic. What is the ethicity of ethics? The morality of morality? What is responsibility? What is the “What is?” in this case? […]

So the nonrespone. Clearly, it will always be possible to say, and it will be true, that nonresponse is a response. One always has, one always must have, the right not to respond, and this liberty belongs to responsibility itself, that is, to the liberty that one believes must be associated with it. One must always be free not to repsond to an appeal or to an invitation – and it is worth remembering this, reminding oneself of the essence of this liberty. Those who thing that responsibility or the sense of responsibility is a good thing, a prime virture, indeed the Good itself, are convinced, however, that one must always answer (for oneself, to the other, before the other, or before the law) and that, moreover, a nonrepsonse is always a modality determined in the space opened by an unavoidable responsibility. Is there nothing more to say about nonresponse? On it or on the subject of it, if not in its favor?

On Friendship and politeness

Friendship as well as politeness would enjoin a double duty: would it not precisely be to avoid at all cost both the language of ritual and the language of duty? Duplicity, the being-double of this duty, cannot be addes up as 1+1=2 or a 1+2, but on the contrary, hollows itself out in an infinite abyss. A gesture “of friendship” or “of politeness” would be neither friendly not polite if it were purely and simply to obey a ritual order. But this duty to eschew the rule of ritualized decorum also demands that one go beyond the very language of duty. One must not be friendly or polite out of duty. We venture such a proposition, without a doubt, against Kant. Would there thus be a duty not to act according to duty: neither conformity to duty, as Kant would say (pflichtmässig), nor even out of duty (aus Pflicht)? […]

Doubtless it would be impolite to appear to be making a gesture, for example, in responding to an invitation, out of simple duty. It would also be unfriendly to respond to a friend out of duty. It would beno better to respond to an invitation or to a friend in conformity with duty pflichtmässig (rather than out of duty, aus Pflicht, and we cite once more the Groundwork for a Metaphysics of Morals of Kant, our exemplary “critical reader”, indebted as we are, as his heirs, to the great philosopher of critique). […] It is insufficient to say that the “ought” (il faut) of friendship, like that of politeness, must not be on the order of duty. It must not even take the form of  a rule, and certainly of a ritual rule. As soon as it yields to the necessity of applying the generality of a prescription to a single case, the gesture of friendship or of politeness would itself be destroyed. It would be defeated, beaten, and broken by the ordered rigidity of rules, or, put a different way, of norms. An axion from which it is not necesarry to conclude further that one can only accede to friendship or politeness (for example, in responding to an invitation, or indeed to the request or the question of a friend) by transgressing all rules and by going out against all duty. The counter-rule is still a rule. […]

Its rule is that one knows the rule but is never bound by it. It is impolite to be merely polite, to be polite out of politeness.  (7-9)

Jacques Derrida - On the name

An American Prayer

Do you know the warm progress under the stars?
Do you know we exist?
Have you forgotten the keys to the Kingdom?
Have you been borne yet & are you alive?
Let's reinvent the gods, all the myths of the ages
Celebrate symbols from deep elder forests
[Have you forgotten the lessons of the ancient war]
We need great golden copulations
The fathers are cackling in trees of the forest
Our mother is dead in the sea
Do you know we are being led to slaughters by placid admirals
& that fat slow generals are getting obscene on young blood
Do you know we are ruled by T.V.
The moon is a dry blood beast
Guerilla bands are rolling numbers in the next block of green vine
Amassing for warfare on innocent herdsmen who are just dying
O great creator of being grant us one more hour to perform our art & perfect our lives


Jim Morrison 

Terry on like, language and shit

A certain postmodern fondness for not knowing what you think about anything is perhaps inflected in the North American speech habit of inserting the word "like" after every three or four words. It would be dogmatic to suggest that something actually is what it is. Instead, you must introduce a ritual tentativeness into your speech, in a kind of perpetual semantic slurring. 

-Terry Eagleton

It's like, you know, he's smart. Terry really, like, knows his shit. 

Terry on the good life

The good life is all about an enjoyable well-being, but that is not its immediate aim. Making enjoyment the end of your life, as, say, Mick Jagger seems remarkably successful at doing, may mean that you have to devote a lot of time to planning for it, which in turn may have the result of making your life less enjoyable. This does not seem to be the most tragic deficiency in Mick Jagger's life, but it makes the point that if you really want self-fulfillment, the best way is not to think about yourself. This is not to commend the altruism of the downtrodden, who forget about their own need so as to keep someone else in clover. IT is just to say that well-being is not something you aim at directly, since it is not one good among other. Rather, it is the result of many different kinds of goods. In this sense, Aristotle is a pluralist when it comes to what counts as the good life. 

-Terry Eagleton

Recortes

Todo aquel que escriba y tenga dos dedos de frente sabe la importancia de la lectura. Debo confesar que no he estado escribiendo mucho últimamente, mea culpa. Pero sí he estado leyendo y he decidido compartir/archivar aquellos fragmentos textuales que me gusten. Ustedes, mis anónimos y escurridizos pero igualmente valorados lectores, decidirán si valen la pena o no mis recortes.

Hasta la vista

genuinely caring for someone is not what gets in the way of seeing their situation for what it is, but what makes it possible. Contrary to the adage that love is blind, it is because love involves a radical acceptance that it allows us to see others for what they are. 

-Terry Eagleton  

Sueño erótico v.1

Estábamos en que unas manos quitaban tu camisa,
roce inevitable de piel contra piel,
cuero y metal descartados en la esquina de la habitación
-la oscuridad es mi enemiga-
Mi mano sobre tu pecho no basta para (re)conocer(te),
entonces caigo y tu latido me levanta,
una embestida salvaje cargada de ambrosía me clava contra la pared,
pero espera...
sólo estábamos en que unas manos quitaban tu camisa.

Canto 1

canto en un lugar oscuro sitiado por un dios que me ahoga en su esperma

canto y mi voz me ahoga en un alarido sin decibeles ni volumen ni palabras

mi cuerpo se une por un momento infinito con un cuerpo inmenso 

(un grano de arena contenido en la garganta de un demonio chino posmoderno)

y corro, por avenidas plagadas de personas vivas que no respiran ni miran.

Intacto, incoloro, incorpóreo

infinito te espero

sentado en un bar sin noche en una ciudad sin estado en un mundo sin habitantes. 

Oda a Gainsbourg

Vine a decirte que te quiero
pero el colibrí volando sobre tu puerta me detuvo
cautivo me quedo y lo miro con los ojos entornados en un ir y venir infinito
ir
y
venir
ir
y
venir
caigo en un estupor suave que me transporta a un momento stendhaliano donde todo importa menos yo
mis besos perdidos buscan llegar a ti y trazan un camino perfecto entre la soledad de mis deseos.
Pero nada importa, amor, más que tus besos alados
que van y vienen sobre tu puerta.
Vine a decirte que te quiero
y sigo aquí, en esperar de que la puerta se abra y encuentre tu forma imperfecta dibujada sobre un telón de fondo infinito como el universo entero.

Laberinto

Perderme en tu carne húmeda y frágil

huesos crujir en el silencio intacto de una noche tumefacta

y que cada tacto sea un solo morir lento

un rebatir de alas entre espuma y saliva

que mi corazón cante con un pulsido lento y agitado

lento y agitado

con mis dedos rasgar lo más profundo de tu ser dentro de mí

volar por el párpado cerrado de tu ombligo y salir disparado de tu nariz y volver a entrar por tu boca

que u hilo de saliva delpasiano os una en un momento fugaz

oroplumeando en rasgadueras oropéndolos águdos,

cayendo lento

lento

lento

en un pozo lleno de rabia y engendronsos caicaronas oscuras

que iluminan con sus dientes el paso del águila desplumada

y nadar, nadar en la nada de la nadágada alberca del fondo,

donde te vuelvo a encontrar,

y me abrazas

y nos olemos en el pelo el olor a aire y a nubes, a orgaminios densos de cantrorios fervientes

Perderme una vez más

y morir.

Poesía es

Con una mirada dulce,

te recuerdo,

recuerdo el vaivén de tu pelo sobre la almohada

cuando con mi respiración se agitaba.

Te recuerdo y no sé qué hacer

porque un extraño hilo de saliva me ata a esta silla

lejana de tu lugar,

que aún conserva, asombrosamente, un poco de tu calor.

No sé si esto dentro de mi es amor

ni sé siquiera si es querer,

pero nada me detiene de pensar en ti a cada momento.

Con un dulce sabor a flor primaveral

y un olor suave de amarillo pálido,

te veo

sentada frente a mí,

con esa sonrisa un poco torcida, casi una risa completa,

y esos ojos que me atrapan, me hacen ignorar a todo y a todos

-eres un peligro, mujer, eres un peligro-

porque no puedo evitarlo, no puedo.

Y, si cada verso que escribo se perdiera

y cada fotografía se quemara

¿qué?

¿Un árbol deja de ser árbol si no hay más árboles a su alrededor?

¿Un ave se sabe ave si nunca ha visto otra?

No lo sé, cariño, no lo sé

pero, tómate otra botella conmigo

y lo averiguaremos.

Quiero confiar en mí pero no puedo

no me basto

un solo verso me basta pero yo no.

Quiero contar conmigo, saberme aquí

pero mi presencia me resulta eludible

me resulto extraño.

Aún cuando aspiro el cigarro

aún cuando bebo la cerveza

no estoy.

Quiero escribirme pero no me encuentro

no me veo

apenas y me puedo inventar.

No basta

No basta con ser el sol de tu mirada si no puedo tocarte
si mis manos se sienten atadas por los delgados hilos negros de tu pelo
no basta con cantar una canción al aire y esperar a que te llegue
porque tu boca es más mi boca que tuya, tus oidos más los míos que tuyos
cada vez que miro tu rostro me siento ajeno casi celestial
-no puedo evitarlo-
y aunque unverso del universo llegue a a mis oidos de tu gargante
no caeré
resistiré el más profundo de los llamados y me refugiaré en tus brazos
-oh amado, oh dulce amado-
no basta con ser la fuerza más poderosa de la existencia.

De beats y poesía

a Allan Ginsberg

He visto las mentes más grandes de las generaciones pasada y he quedado

acostumbrado,
he paseado antes los muros derribados de ciudades antiguas, envueltas en

humo y ceniza, iluminadas sólo con faroles de siglos pasado (¿o eran

del futuro?)

he caminado con Ginsberg a mi lado conversando con Kerouac mientras

Dean me pasaba el cigarro encendido y sonreía entre voces y vicios
nadé hace siglos con cetáceos inmensos en un mar primordial rodeado

de tiburones del tamaño de mi dedo pequeño,
te busque en el vacío, en el aire que se escapa de mis pulmones, en la carne
te he buscado en mis versos y en los ajenos, encontrando sólo rastros de

tu sangre
y sigo aquí, buscándote en mi escafandra entre estrellas y galaxias
siguiendo tu llamado.

De dioses y demonios

Cortar una noche oscura con un cielo espejeado
el reflejo de tu rostro reflejándose, partiéndose, ardiéndose en el mar
y el sol encendido tras las montañas
(un verso no basta, ni una novela)
la luz de las lámparas del camellón sólo sirve para alumbrar las ojeras de los
[poetas muertos en mi contemporaneidad
-no puedo ganarle a una lámpara
ni quiero hacerlo-
Cantar un nombre o nueve billones de nombres
sin esperar respuesta
levantar los ojos a las profundidades del océano en búsqueda de ruinas

[intergalácticas y caballos de troya perdidos en el agua
olfatear tu verso y tu mirada y lamer tus ensueños.
tal vez así me sacie y me sienta suficientemente poeta sin tener que

[esconder mis ojos en el suelo.
Cantar una estrella y darte forma
tocándote con mis párpados
saboreándote con mis uñas,
cantarte en existencia y que me beses y el mundo se funda en mí, en ti,

n nosotros.

inmensidad

Tengo sueño
la tinta de la pluma escurre rehusándose a fluir
el tiempo no se detiene
ni se alaaaaaaarga
fluye y se opone a detenerse.
quién fuera alí babá para llamar a un unicornio
y detenerlo-
la palabra es el arma más fuerte
-dicen por ahí-
Pero todo me suena incomprensible
un río sobre otro cruzándose incesantemente
tu voz ahoga la mía que ahoga la suya que ahoga la tuya que ahoga la nuestra
no hay palabras

Great expectations

To take your hand in a dream
to scream in an underwater sottovoce
to run in the palm of your hand, caught ‘tween the carpal jail
to taste the dark honey secreted in your every pore
to sleep contained in the space ‘tween space,
to make your eyelashes my blankets
to finger your fingers and know them mine (and mine yours and theirs ours)
to rarify myself in a drop of your saliva
to drown my self in your semen and sweat

nay, I can only expect…
even so, the greatest expectations may still be mine

Oh yeah

Dark alleys and wooden bowls howl no longer
I sit crying my quicksilver tars into a glass of beer
knowing that life is not worthy of being called miserable
(‘tis only a bit of time, ‘tis only an event, ‘tis not worthy of importance
but nay, ‘tis everything, ‘tis the most important, ‘tis you)
and yet, I wonder,
awe is the emotion that makes me human
love pales in comparison
I cannot hope to achieve the nightmares
and yet I’d dare to leap off buildings in skyscraper towers
in search of a swift escape in the universe.
Trust me darling, it’ll only take a moment.

De gatos y demás

Ahora sólo soy el gato gordo en tu regazo
demorado por el ronco ronrroneo de tu estómago
y un beso cálido escapándose de mis labios.
Ahora soy un rugido leve, un ruido sordo que nace de la tierra y muere en el aire
soy el verso y el canto
flor preciosa de épocas remotas y futuras
tu boca me contiene espacios finitas y no puedo contenerme.
Soy la carne ahora
mañana no sé.
Ayer fui un caer de gotas
he sido mares y naves
naos y galeras
piratas perdidos en pútridos pozos de perfidia y pudor
probando mi suerte contra la tuya
(y que has ganado).
Ahora soy un gatopardo
gordo.

Anatomía de un café

Abro los ojos. Afuera el mundo sigue su curso. No sé mi género ni mi edad. Veo a mi alrededor y un espacio caótico me absorbe. Cierro. Inhalo. Abro. Exhalo. El mundo ha sido ordenado. Levanto la mano para recoger la taza de café de papel y no la encuentro. Se ha movido un par de centímetros a la izquierda. ¿O la moví yo antes? No sé. El mundo vuelve a ser caótico. Cierro.
Me sorprende la capacidad de alienación que todos tienen. Pueden sentarse en un café, abrir un libro o un periódico o una computadora portátil o simplemente ver al espacio y alienarse completamente. Se aplastan en una silla y nada importa. Pueden haber hombres bailando desnudos frente a ellos o un loco sentado con una coca-cola hablando solo al techo y lanzando miradas a todos los demás; nadie se da cuenta.
Inhalo.
Los envidio. No puedo alienarme completamente. Y me agrada, porque veo siempre todo lo que está a mi alrededor. Pero en cierto momento, creo que esta apreciación artística de la belleza inherente del ser humando me mete en problemas. Porque al alienarte creas una burbujas, un campo de fuerza que nadie puede penetrar a menos que lo dejes entrar. Pero yo, al estar abierto a todo, no tengo campo de fuerza. Y todos pueden entrar. Por eso, en un café con un loco, siento su mirada más fuerte sobre mí. Y puedo levantar la cabeza y verlo viéndome. Porque sabe que yo lo permito.
Por eso en un camión urbano un hombre puede sentarse a mi lado y acusarme de marica e intentar ahorcarme, cuando hay hombres mucho más afeminado que yo a mi lado. Porque yo lo permito al reconocer su presencia a mi lado.
Exhalo.
Abro.
El hombre se ha movido. El mundo se ha vuelto caótico una vez más. O tal vez soy yo.