Let the poets cry themselves to sleep
And all their tearful word will turn back into steam
Conor Oberst
Anda, poeta del ceño fruncido
de noches sin sueño y días sin soles
poeta de carnes enjutas,
andam
cántale a tu dios
a tu musa encarnada en un árbol
encerrado en tu forma de ébano,
cante y sé libre
Pero recuerda, poeta mío
sólo los dioses cantan
tu voz no es más que el zumbido del tábano.
Mil voces pueden unirse,
mil estrellas implotar.
Canta, inténtalo
eleva tus versos donde nadie los puede tocar.
Canta e intenta llegar más allá del último supernova
más acá de la quanta más pequeña.
1 comment:
No sé. No me gustó.
Demasiado artificioso.
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